Странная, даже страшная картинка - уверенно ступаешь, босой угловатый мальчишка, высокий, тонкий - в чем только душа держится.
Ты поднимаешь голову, окидываешь нетерпеливым взглядом окружающее пространство и улыбаешься шаловливо, словно замыслил недоброе. Твой взгляд горит жаждой действия - нужно бежать, что-то делать - вот прямо сейчас, да, иначе будет безвозвратно поздно!
И когда начинаешь творить - мир, тот самый, что мы все зовем реальным и в котором существуем большую часть наших ничтожных жизней - со звоном разлетается на тысячи осколков. Исчезает, разбивается, поглощается твоей силой.

Фран не любит играть с другими, не любит шумные толпы и вообще не очень любит людей. Они всегда говорят слишком много, заставляют что-то делать, куда-то ходить. Поэтому мальчишка часто убегает подальше от необоснованных упреков, чужих глаз и вообще цивилизации. Убегает на пруд в нескольких километрах от деревни и упоенно сидит на берегу, погрузившись в своем сознании в одному ему ведомые миры, творимые одной лишь силой мысли.

Ты демиург, малыш, ты знал?

С этого момента в твоих руках судьба мира, твоего собственного, яркого и настоящего, не похожего ни на какой другой. Он живой, он бьется и пульсирует, не желает подчиняться. И ты, смеясь, отпускаешь его - или себя - без страха в пропасть. Ты не боишься открыться чужому миру, не боишься впустить его в свой, переплести их причудливо, искажая, подстраивая под себя.
Ты создаешь полотно собственной судьбы играючи и кажется - это так легко! Легко касаться невидимых струн и чувствовать, как мир отзывается в тебе, как он тебе подчиняется. Однако твои крылья вздрагивают от напряжения, когда ты уверенно берешь новую высоту. Во взгляде, шарящем по толпе, ищущем отклик - вызов.

В этих мирах он не боится никого, в них он сильнее любого, кто когда либо существовал. Там никто не может его обидеть. Там нет места предательству, одиночеству и пустоте внутри. Эта пустота ощущается где-то в районе солнечного сплетения. Кажется, будто там огромная дыра, высасывающая силы. И когда их совсем не остается - Фран уходит от реальности туда, где тепло, светло и спокойно. Туда, где нежно-розовое небо зовет разделить с собой первые рассветные лучи. Туда, где полет - нечто почти обыденное, наполняющее юную душу чистой радостью и теплом.  Он иногда путает реальности и кажется, что его воображаемые миры вот-вот станут настоящими. И в них тоже можно будет взлететь.

Невидимые нити мудрено сплетаются за твоей спиной - и вот уже твое творение, разрывая только что созданную реальность, коверкая и ломая ее, несет тебя куда-то далеко. Дальше, чем можно помыслить.
Каждое твое творение - новая реальность, и она рождается и погибает так стремительно, так ярко горит - зажигая сердца вокруг!
Ты горишь. Ты отдаешь жизнь и суть своим мирам, уводя сознание невозможно далеко - и одновременно погружая в себя по самую макушку.

Но этот миг проходит. Морок развеивается. От него остается только привкус горечи на языке и разочарование. Снова. И снова. И снова.

Не хватает воздуха чтобы дышать и нет сил разорвать эти мучительные оковы. Хочется прокричать - прекрати! - но и это невозможно.

А потом в его жизни появляется Учитель. Человек, которому не все равно, где Фран, плохо ли ему или хорошо. Человек, который не считает его сумасшедшим и странным из-за странных фантазий. И так хочется верить, что эта поддержка и небезразличие - искренние.

Он учит не бояться. В первую очередь себя. И понемногу убеждает Франа, что он не странный, просто другой. И что не всем дано ТАК видеть мир вокруг и миры внутри себя. Учит, поддерживает, направляет. И ради этого Фран готов создавать новые и новые миры, иллюзии, которые крепнут день ото дня и уже не развеиваются от легкого дуновения ветра. Это невероятно сложно и кажется - на пределе возможностей. И каждый раз - все снова заканчивается. Слишком быстро.

Я вижу уставший, но все такой же горящий взгляд. Ты добился своего? Ты доволен? Этого ты хотел?

Фран сам не замечает, как меняется. Как расправляются плечи. Как взгляд перестает быть загнанным. Он больше не прячется от обидчиков. И не путает реальный мир с воображаемым. Лишь иногда сожалеет, что не может сделать его прежним. Он изменился. И миры внутри него - тоже. В них стало меньше света и тепла, но чувство безопасности никуда не делось.
И небо изменилось. Оно уже не звало так, словно полет был смыслом жизни.
Он умел летать, но это было в прошлой жизни, слишком давно.

Что стало с твоими крыльями, малыш? Какова цена создания своей вселенной? Ты счастлив? Почему я вижу усыпанную окровавленными перьями пустыню? Почему мне так хочется плакать вместе с тобой? Ты вывернул свою душу наизнанку. Так хочется защитить тебя в этот момент, малыш.

Теперь неудачи не пугают Франа. Он чувствует незримую поддержку. Иногда даже слишком незримую. И все чаще задумывается, не является ли Учитель лишь плодом его воображения. Но эта мимолетная мысль проходит так же быстро, как и появляется.
Учитель заставляет работать до полного изнеможения, открывая все новые горизонты в сознании Франа. И все чаще заставляет возвращаться в реальность.
Теперь его миры - осознанные, правильные, выверенные до последнего миллиметра. Их иллюзии в реальном мире неотличимы от реальности. Но они - пусты и бездушны. Он потерял что-то очень важное. И очень хочет понять, что. И найти, чего бы это не стоило.

Твой мир погиб и ты лежишь, растерзанный и обессиленный, на его осколках. И даже на короткий миг кажется - не встанешь больше с окровавленного песка, усыпанного осколками твоих надежд, мечт и стремлений. Этого ты добивался, демиург?

Проходит секунда, другая - и ты поднимаешься, чтобы отдать последние почести, попрощаться и никогда больше не встретиться с этим миром.

- Мукуро-семпай, вы опоздали, - Фран не отвел взгляда от водной глади, чуть подернутой рябью, почувствовав появление Учителя. В тусклом еще свете занимающейся зари водяное зеркало  медленно окрашивалось в нежно-серебристые тона, причудливо отражаясь в светлых глазах мальчишки.
- Скоро рассвет, семпай. Подождем еще несколько минут?

Во имя новых миров.